Em pálido sepulcro, jaz, alheia,
A forma branca, em mármore cinzelada,
Como se a alma, de dor atormentada,
Encontrasse na pedra a doce veia.
Seu rosto, frio, em transe se alheia,
De toda a angústia da humana jornada,
Como uma estrela, no céu apagada,
Que em eterna luz se banha e ceia.
No peito inerte, a cruz que lhe perdoa
Os pecados da vida, já finada,
E a rosa rubra, que a morte atoa,
Como um sorriso, em face já calada,
Diz que a beleza, mesmo na garoa,
Da morte amarga, inda é lembrada.
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